Goûter

Ce n'est pas tant
Autrefois
Que j'aimais les mûres

D'ordinaire
Le boulanger
Me laissait indifférent

J'appréciais seulement
Qu'il fasse du pain
Dont les tartines
Etaient constellées
De larges trous
Au travers desquels
S'insinuait malicieuse
La confiture trop liquide

Car alors dans l'herbe assise
Moment sacré du goûter
Constatant les gouttes du sang sucré
Sur tes cuisses blanches
De fillette des bois
Tu me disais le regard absent :
"Lèche !"