Ma porte était ouverte

alors
la lumière est entrée
elle s'est vomie en grands flots blonds
qu'on voit danser
et dans ses volutes d'or
subtiles et contournées
il m'a bien semblé qu'apparaissait
un chaton tout petit
sur le dos essayant d'attraper
toutes griffes dehors
les miasmes de poussière
volant en suspension
dans les rais de lumière
donnant de petits coups
dans la chaleur de l'air
de ses pattes malhabiles
apprenti prédateur de proies invisibles
mais un coup de vent subit
brusque inattendu
a claqué là mon huis
engloutissant dans le gris du plancher
redevenu si terne
les songes obsolètes
et m'a rendu dans l'ombre froide
au souvenir transi
de ta jeune silhouette
partie également
lorsque
ma porte était ouverte

Avec et sans

moi que tu frôles la pau.o.se./

Ça/

Ne dégravis pas là/
On boursoufle/
Offre à tes pieds/
On geint/
Pour périre dans la dispersion/
Des orgasmes fluxes/

Tu sais mais si ces trucs qui me faisaient tant rigoler mais avant OH !

Qui ne déhanchent plus/
Les sauts de glotte/
Tout s'avilit tant/
Le plus qui expire/
A grands coups de Han !/
Reconnu la tesselle informe/
Qui trancha court à nos jarrets/

Ah qu'est-ce qu'on s'en foutait ! Mais avant c'était bien avant alors s'il te plait !

Va devant !

L'aventure était lisse et rose
Flambantes les ligatures du soir
Avec un grain d'ambulatoire
Au pieds de la poudre
L'escampette en bataille
Et pousse la castine
Et vaille que chemine
A trop boire d'excès
Une lie fut bue là
Et un ordre rompu
Sur nos chemins de paille
Le verjus en nos vaines
Et acides en tout sang
Vire la bile reprends le vent
Ne te fie plus et va devant !



Retrouvé avec d'autres petites choses par M. dans un petit cahier rouge où on avait écrit tous les deux des petits textes.
Tout n'est pas exposable, mais ça j'aime encore bien. J'ai modifié quelques vers.

Avec toi, contre tes seins,

Si doux,
Elus par les sommets enneigés
Rougis de givre
Où règne
Le silence amniotique
Que tu excelles
A rendre
En ce que je bois
Dans la cupule ombilicale
Où s'emmêlent
Nos vomis
Flux hauts que j'adore
Comme au creux sauvages des dolines
Effondrée ainsi que niche ta fève,
Eveillée soudain rosie
Par la chaleur du four
Bout langé
Que j' MATT !

Les champs du possible

Qui saurait comme moi
Transcrire de ta peau
En langue des signes
Tes détours enjoués
Que tapissent d'iridescents pollens
De matinales émeraudes
En poudre de rosée
De bleuets saphirs
Celant d'inconvenantes pensées
Et les ors qui venaient
Sans ordre ni raison ?

C'était au matin tout petit,
Entre chien et loir et loup
Assoupis et complices
Dans le même repaire
Truffes serrées
Des amitiés carnassières

Au-dessus s'étend une colline herbeuse
et encore au-delà, la prime clarté
De la nuit qui s'apaise.
L'herbe est fraiche aux jambes nues,
Et dans l'ombre de l'aube, de hautes fleurs 
En tapis de  nuées sombres,
Appellent à frôler
Leurs frêles corolles en nappes paresseuses
Longues rêveuses assoupies.

Et l'on sait que
C'est là que tu te tiens,
Dans d'illusoires tuniques de vent
Tendant une main qui invite
A glisser les pieds nus dans l'herbe matinale
Et que nous trouve
Parmi des boutons d'or couchés et consentants
Avides et désireux de ne rien manquer
Agenouillés dans les hémérocalles
Un frais soleil d'été

J'irai à ton enterrement

J'irai à ton enterrement
pour y chanter
sotto voce
une douce mélopée
qui te rebercera
jusqu'au fond de tes bronches
creuses comme les troques mages
en hélicon
jusqu'à ce qu'il te revienne
que ce n'est pas toi qui es morte
mais moi
Enfin je croirai

Au pire

Au pire tu ne trouveras

Penchant ta tête sur mon épaule de bois,

Que des spasmes de silence qui tomberont comme des rideaux foudroyés

Et comme les lambeaux de l'ombre des ifs aux margelles moussues

De ma sépulture anonyme.

Il n'y a rien à retenir,

Ni le cri des milans dans un ciel figé, si bleu à s'écorcher,

Ni cette odeur de cire ancienne remontée d'un fond d'armoires polies

Trop polies des crasses abolies d'anciennes familles

Raccouchées d'armoiries vénérées qui fleurent bon la sueur froide

Et le crime.

Ni la fraicheur des chemins creux où nous lavions nos espoirs 

si crétins 

Dans les remugles entêtants d'une boue chaude qui maculait nos bottes

Alors, on ne décèlerait, au travers dépoli de ton regard figé sur cette aurore glacée,

Que les miasmes quelques atomes éperdus fous témoins égarés

D'un amour abyssal 

Déjà sec.

Je voulais te dire,

Quant aux dentelles saturées d'un surtoi de paroles
Enchanteresses
On n'entend rien quand tu souris,
Ça dépasse l'entendement,
Et les tramontanes
Que l'autre avait perdues dans ses jadis anciens
Sa déesse en sabots et sa princesse hellène
Mais moi, de ton babil si fertile que ferai-je vibrant
Qui émeut et noue écoeure les fils de nos émois
Le clouerai-je à mon front pour l'arborer fumant ?
L'immolerai-je au saut du lit quand tu me fredonnes folâtre
Les derniers ors de ta nuit ?
Que ferons nous de ces apesanteurs qui s'immiscent
Aux creux de ces suspens
Qui sont là
Entre ta joue
Et mon épaule
Doux et clairs comme ces silences rassurants
Et nappent l'avenir
Filons de vent !

¡ No dejaré para mañana lo que podría hacer hoy contigo !

Más de lo necesario

Peor de lo que pensaba

De haberlo sabido, habría venido antes.

En mi casa, que son tus ojos 

Donde estos sueños poderosos que llueven a cantaros

Iremos con la alegría desnuda 

Mejor de lo que pensaba

Menos de lo necesario

¡ No dejaré para mañana lo que podría hacer hoy contigo !

L'assaillement

J'avais dérêvé d'un trône d'or
Des stances fines et si claires
Dans l'air si redoux où flotte encore
La fragrance de ces myrrhes qui opère

J'avais alangui de vers si chlores
Qu'une constance éclaire et luisent
Dans l'heur garance où l'or fraie telle
Un mystère que tes opulences élisent
Te lèchent et closent.

Sors un peu vitupère t-il
Au narthex des romans
Où s'entrependent et sèchent encor
Relaps et satyres
Tels addicts de Sion
Qu'en leur folâtre grand-bêtise
Le souffle grabataire d'un agonisant
Pervers couchera.


Puisqu'où que j'aille,
Le vent me porte tes effluves
Et que je ne sais plus que
M'abîmer dans un soleil malade
Comme l'on sombre dans la nuit.
Jusqu'au sein de toi
Qui m'assailles.

Comparaison n'est pas raison !

dit-on.

Quand dira t-on ?

Vélorution n'est pas rution
Son agonie n'est pas ta gonie
Potimarron n'est pas si marron
Relaxation n'est pas qu'à Sion
Maigrelet n'est pas laid
Analphabète n'est pas te
Interstice n'est pas stice
Nitrogène n'est ni gêne, ni trop peu gêne
Parcimonie née par simonie
Epépiner n'est pas piner
Acrostiche n'est pas stiche
Postillon n'est pas stillon
Folichon n'est pas lichon
Glastnost n'est pas stnost
Asticoter n'est pas coter
Caraméliser n'est pas raméliser
Follicule n'est pas licule
Gastronomie n'est pas stronomie
Paraphraser n'est pas raphraser
Glissade n'est pas lissade
Et patatras n'est pas ta trace
Si ce qui s'affaisse n'est ta fesse
Décorum n'est pas qu'à Rome
Embrasser n'est pas qu'ser
Sillonner n'est pas sionner

Donc 
Floraison n'est pas qu'oraison
Ni qu'aux tisons !

Soupe méridienne

Je me disais

En me voyant fumer sur mon balcon

Mais ce n'était sûrement pas moi

Moi je ne fume pas

Je quebois

Qu'avec toi j'aurais bien fait une sieste

Au fond des bois

Dans un cocon de soi

Où les fougères font des litières

Aux chemineux en mal d'émois

N'importe où où qu'les cigognes volent à l'envers

Dans les prairies d'un alpage si vert

Qu'on dirait d'autrefois

Mais ce ne serait sûrement pas toi,

Je ne sais même plus qui c'est toi

Evaporée dans les brumes d'un matin

D'autrefois

Mais alors c'est qui tu m'dirais

Si c'est pas moi ?

Qu'est-ce que j'en saurais moi ?

Ce serait pourtant

Bien charitable

Que d'opter pour la voûte

Si en ce décor c'est leste

Afin d'épargner ce pauvre lit

Vermoulu

Qui n'en peut plus.

Et l'autre con qu'a encore foutu

Du gingembre dans la soupe !

Nirvana

Quand je serai dans des vieux jours,

Je veux me lever un matin

Ce serait dans un camping

A Pouilly-en-Auxois ou je ne sais où

Dans une verdure toute ordinaire

Aux grands arbres frais de rosée du matin

Les feuilles qui gouttent et un demi soleil à colorier

Alors une grosse voisine sortirait de sa caravane

Echevelée, la robe de chambre mal nouée

D'une ceinture de mousseline rose

Et des pantoufles aux fleurs fanées

«'jour ! » qu'elle m'oserait ,

D'un petit signe de tête au sourire engageant

Après quoi, le sein haut et l'air digne

D'un pharaon sortant des toilettes,

Elle s'avancerait dans l'herbe de l'allée

Vers un improbable torchon local 

Et du pain frais pour son gros tas 

Qui ronfle encore

Et là, embrassant le silence tout neuf

De cette scène magnifique

Je me dirais qu'une forme de bonheur se cache

Là où on ne l'attend pas

Qu'il suffit parfois de respirer un bon coup

Et de regarder

En écoutant comme chantait l'autre

« Le sang qui monte en soi »...

Vö

Qu'alternent sans fin le jour et la nuit,
Unissant chiens et loups
Fondant un crépuscule chaque fois renouvelé
Qui effleure ton aube et ton minois joli
Encore ensommeillés

Que les vagues s'écrasent
Remontant ton échine
Sans fin,
Endlessly sur ta côte Est
Souviens-toi de Moriarty

Que subsistent les obscurs
Tréfonds des Lascaux ignorés
A jamais oubliés ainsi que s'abandonnent
Les flaques d'ombre qui te baignent
Où je mouille mes vaisseaux

Que ces voeux si évidents
Soient aussi naturels,
Comme coule l'eau claire que personne ne sait
Comme ton souffle paisible
Seul connu de ma nuit

Todo fue dicho

Ya que todo fue dicho

Entre dos golpeteos de tu corazón

Entre tu piel y la mía cuando nos estrechamos

En el trasudor del sonido durmiente de nuestros sueños mezclados

Todo fue dicho, luego todo se calló

En una especie de éxtasis absurdo

Donde cada una de tus lágrimas

Me arañaban como caricias ásperas

Me quedan sólo los esqueletos de tus sonrisas

Marchitos por las salpicaduras de nuestros miedos

Y los silencios llenos

Así como tus pulmones cuando me inhalabas,

Pero

Todo no fue hecho

Du vert a reparu sur les arsins

Et ces jardins qu'on avait embrasés
Toutes ces arches effondrées
Dans des petits matins trop frais, sans toit
Bourgeonnent encore.
De l'espace nous parvient
Un signal de l'autre rive inhabitée de nos vies,
Lointaine comme un écho mouillé
Jonchée de nos passions
Regain de frissons dans les demi-sommeils
Entends ces voiles franches dans le brouillard hurlant
Qu'on s'aimait tant
Car voilà lorsque je serai archi mort de tout
Et dérouté
De toi
Mais tout dépend de ce qu'on entend
Par l'au-delà
Tu me manqueras encore

Ces petites ridules

Autour de tes yeux
Code barre de ta sagesse
Que j’aime à scanner
Quand tu passes à la caisse
Mais cesse de râler
Pour toi ça ne coûtera rien
J’approuve la gratuité
Des transports en commun

En marge d'une enfance heureuse

Sont assurément
Somewhere
Des sous-bois clairets
Plein de brume et de lumière
Où parfois s’époumonent
Des oiseaux d’autrefois.

La gentillesse point barre

Une insomnie comme je les aime.
Lecture d’Emmanuel Carrère, puis somnolence et retour dans les songes, en repensant à C.
Bannir les modes et les tendances, soutenir sans faille les coeurs francs, sans artifice. Tuer l’humour blessant, chambrer mortuaire.
Je me suis dit : quelle différence y a t-il entre moi, couché dans mon grand lit, presque assis sur mes deux oreillers pour lire, les mains jointes sur la poitrine, réendormi doucement les lunettes encore sur le nez, le coeur battant
et moi,
dans la même position, le coeur cessé ?
Rien.
Quelques formalités pour les vivants.
Et que restera t-il des grands moments de ce bonheur limpide dans le pâle soleil d’automne ?
Une évidence impossible à évider, celle de la pure gentillesse.
J’en ai fait un portrait.
Qui peut dire qu’il est raté puisque tout y est ?

Il suffirait

Que cette pomme elle explose entre toi et mon moi que j’ai.
C’est facile à dire et ça me fait du bien, pourquoi je m’en priverais ?
On se dirait tiens c’est nouveau, et les cordes qui tomberaient comme des vaches d’hallebardes espagnoles
Nous submergeraient mais disons comme ça entre nous que ce ne serait plus de l’eau on dirait tiens on dirait que ça tombe sec aujourd’hui.
Ah oui tiens c’est vrai, tu dirais c’est peut-être parce que c’est la very première fois que je me rends compte qu’il serait grand temps, ah oui tiens.
Et toi, tu ouvrirais tes yeux tout mouillés, mais ce ne serait pas de la vraie pluie. Et des fois, enfin, à la fin, c’est moi que tu verrais.
Mais des fois non et quoi c’est bon, ça se peut, j’ai pas le don de la Lybie cuitée (quand on a les tripes au lit) alors s’il vous plait mais bon, aussi, c’est tellement long un entracte à la fin alors c’est quand qu’on l’entame,
Cette pomme hein ?



















Photo : Alexandra vallenti-Batteuses

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